« Souris, penche ta tête. Ne bouge plus. »

Depuis le départ de Gavyn, Emma ne savait plus trop comment occuper son temps. Cela faisait à peine quelques mois qu'elle avait été acceptée comme nounou s'occupant du fils de Samuel Parker, s'adaptant à cette nouvelle famille, s'en attachant même, jusqu'au jour où tout pris fin d'un coup. L'enfant était retiré de la garde de son père, il partait vivre avec ses grands parents à des kilomètres de Londres. Cette situation l'avait bouleversée. Elle ne savait pas trop comment allait se passer la suite, elle était certaine que son contrat était cassé, il n'y avait plus d'enfant à garder. Elle imaginait déjà refaire ses valises, rechercher un endroit où dormir puis refaire les petites annonces comme elle le faisait à chaque fois. Mais elle se trompait. Samuel ne lui demandait pas de partir, ni même explicitement de rester, mais c'était d'un accord commun silencieux qu'elle continuait à vivre chez lui. Dorénavant, elle se souciait de son patron, qui avait pris un congé indéterminé et sombrait peu à peu dans une certaine déprime. Elle ne pouvait pas ne pas le comprendre mais elle essayait au mieux de veiller sur lui, comme une sorte de gouvernante bien que ce terme ne soit pas utilisé. Emma faisait la cuisine, le ménage, discutait avec son patron. Elle avait même en tête de le faire suivre par une psy mais comment le lui dire, elle n'en savait rien. Bref, la jeune trentenaire s'occupait tant bien que mal comme elle pouvait. De temps à autre, elle aimait se rendre dans les parcs environnants, seule, faire un point sur sa vie et surtout dessiner, sa grande passion. Parfois, il lui arrivait de proposer des portraits croquis gratuits quand l'envie lui prenait. Et aujourd'hui, elle en avait envie sans de véritables raisons. Emma installa donc son chevalet dans le parc, posa un petit tabouret en face d'elle, ainsi qu'un petit écriteau qui indiquait que les portraits étaient gratuits, puis s'installa sur le sien. En attendant, elle sortit son carnet de croquis pour dessiner les deux petites vieilles assises sur le banc plus loin qui devait cancaner sur les potins de leur quartier.

« Pardon ? Vous pouvez faire le portrait de mes deux enfants ? », demanda une mère accompagné de deux mignonnes petites bouilles. Emma releva la tête de ses croquis et souria à l'intéressée en acceptant bien évidemment de croquer le portrait de ces petits monstres. L'aînée devait avoir une dizaine d'années, 10 ou 11 ans pas vraiment plus et répondait au prénom de Charlotte. Elle avait les yeux bleus, de beaux cheveux blonds et fins, accrochés en une natte tressée sur le côté. Le garçon devait bien avoir 6 ou 7 ans, un regard malicieux, des fossettes à croquer et les mêmes cheveux blonds que sa soeur. Vraiment, Emma enviait la jeune mère. Elle avait là de très beaux enfants qui se tenait sagement immobile en face de l'artiste, le petit assis sur le tabouret et la plus grande, les mains posés sur les épaules de son frère comme une grande soeur protectrice. Emma s'activa et commença à laisser glisser son crayon sur la toile, alternant les coups d'oeil entre les enfants et leur portrait. Peu à peu, l'oeuvre prenait forme sous le regard d'une mère attentive et de plusieurs passants qui s'arrêtaient pour regarder. Quand elle eut fini, pas moins d'une dizaine de personnes se trouvaient derrière elle, pour admirer le résultat. Ce n'était pas non plus du grand art, mais c'était ressemblant, réaliste et cela plaisait aux enfants et à la mère, alors c'était le principal. Cette dernière insista pour donner quelques pièces à Emma qui refusa catégoriquement. Non mais elle ne faisait vraiment pas ça pour de l'argent. Elle appréciait ces moments où son art était reconnu, où cet art servait à faire plaisir aux autres. Elle aimait donner sans forcément recevoir en retour. Les passants continuaient peu à peu leur chemin, les enfants et leur mère partirent goûter à l'ombre d'un platane bien que le temps ne soit pas forcément ensoleillé. Seule une jeune femme d'une vingtaine d'année restait un peu à l'écart avant de s'approcher d'Emma. Elle était brune, plutôt jolie malgré un regard un peu hautain mais la descendante Rimbaud avait longtemps arrêté de juger quelqu'un sur son physique. « Oui ? Vous voulez que je dessine votre portrait, mademoiselle ? », lui demanda-t-elle aimablement. Elle avait encore du temps devant elle, bien qu'elle n'aimait pas rester trop longtemps dehors sans savoir si son patron allait bien.